Я его ненавижу. Не прошлое. Запах.
В любой ситуации, в любой момент этот запах может испортить мое настроение.
Запах - это коммуникация.
Мое утро пахнет кофе. Моя весна - сиренью. Моя дочь пахнет ванилью. А ее волосы - печеным яблочком.
Моё прошлое пахнет перегаром.
Сигареты и перегар - это два самых въедливых запаха. Они проникают в ткань, в волосы, в атомы. Проникают и убивают все другие. Сирень. Кофе. Ваниль. Печеное яблочко...
Мой отец пил много лет.
Он мог прийти на кухню, пообедать, уйти.
А я , пришедшая спустя 10 минут, знала: он был здесь. Совсем недавно. Минут 10 назад.
Перегар активно ябедничал .
Говорил: сегодня водка, паленая. Он будет ночью стонать. А сегодня - пиво. Кто-то налил, проставился. Он будет говорлив, станет приставать с рассказами, провоцировать на жалость, мхатить драму.
Однажды я пришла домой и услышала необычный перегар. Такой тяжелый, насыщенный, но не грязный. Не водка, не пиво. Не спирт. Что тогда?
Я стояла в прихожей, обутая, думала. Пьяный отец храпел в своей комнате.
Может, коньяк. Но если да, то откуда? Продал что-то? А что? У нас же ничего нет...
Что можно продать, когда уже ничего не осталось?..
Я бросилась в комнату, распахнула дверцы трюмо.
Там стояла большая фруктовая хрустальная ваза. Она досталась мне от бабушки. Это была реликвия. Это не ваза, это память... Теперь ее не было.
Я вошла в комнату к отцу.
Громко хлопнула дверью.
Он проснулся, испуганно моргал спросонья. В комнате концентрация перегара была значительно выше.
- Ты продал хрусталь...- прошипела я.
- Какой хрусталь? - он отвел глаза.
- Ты пропил вазу!!!!
- Какую вазу?
- Бабушкину вазу...Бабушкину!!!!
- Какую вазу...
- Знаешь, ты не вазу пропил, ты совесть пропил...
- Я не понимаю...
- Все ты понимаешь. Как ты живешь? Как? Как жить с такой совестью? Когда ты трезвеешь, как можно после такого себя уважать?
- А я и не трезвею, - отец глухо вздохнул и рухнул на кровать.
- Это же не просто моя бабушка. Это же твоя мать...
Вот этот, витиеватый перегар, я не любила больше всего. Он означал, что отец не просто выпил. А что-то продал.
В первый раз , когда он появился, этот "элитный", "благородный" перегар, у отца пропала гитара.
Он давно не играл, но она была. Висела на стене. Напоминала о том, что когда-то он был человеком. Любил детей. Ходил на работу. Пел песни.
А потом она пропала... И больше ничто не напоминало.
Сегодня у меня хороший день. Обычный. Я такие ценю. Я могу рассмотреть в нем счастье.
Все здоровы. И ничего не болит. И солнце выглядывает из-за туч. И суп получается наваристым. И дочке сегодня впервые сделала хвостик - волосики дорасли.
Будничное счастье.
Мне нужно в магазин. Хлеб, овощи, молоко - все закончилось.
Я быстро собираюсь, одеваю дочку и бегу в ближайший.
Собираю корзину продуктов, весело играю с дочкой, которая сидит в коляске.
Внутри - умиротворение.
Мы подходим к кассе. Перед нами один человек, и он уже расплачивается.
Я поправляю дочке шапочку, целую ее в носик.
- Я тут стоял, пропустите, - меня грубо толкают.
Я оборачиваюсь.
Мужик в черной куртке, небритый, не ухоженный протискивается перед нами и говорит кассиру:
- Скажите ей, я стоял...
- Он стоял, - говорит мне кассир.
От мужика пахнет перегаром. Тяжелым, глухим перегаром. Водка. Дешевая, паленая водка.
Он покупает еще бутылку. И батон.
Он груб, порывист. У него трясутся руки. Он отсчитывает деньги, железными рублями, что-то там у него не хватает и он говорит кассиру зло:
- Тогда не надо батон..
Я жду. У меня стремительно портится настроение. Я ненавижу этот запах.
Так сильно, что могу расплакаться. Вот прямо здесь и сейчас. Без причины.
Хотя на самом деле причина есть. Запах.
Он пахнет искалеченными жизнями.
Несчастным детством. Слезами безысходности жён. И полным отсутствием завтра.
Я ощущаю внутри бетон. Мое прошлое душит меня изнутри.
Одна моя подруга худела с помощью гипноза. Пришла к гипнотезеру - и он внушил ее мозгу сытость. Она чувствовала себя сытой даже на третьей неделе голодовки. И очень здорово тогда похудела.
Если бы можно было сделать так с воспоминаниями. Я бы некоторые из них вырвала с корнем, с остервенением выкинула как сорняки.
Я не хочу помнить то, что делает меня несчастной.
Я знаю, что не стала бы собой, если бы не прожила то, что прожила. Если бы не приобрела свой жизненный иммунитет.
Я бы не смогла рассказать об этом так искренне, чтобы стучать в чужие сердца.
А значит, я должна быть благородна за свое прошлое. За свои уроки. За перегар.
А я не могу.
Я вроде уже все рассказала. Отпустила. Закрыла все гештальты. Больше не должно цеплять.
Почему же тогда случайный запах, не имеющий ко мне отношения, может взять и отобрать у меня мое будничное счастье?
Мужик забирает свою оплаченную водку и идет на улицу. За ним бежит голодный пес. Это его собака. Такая же не ухоженная , потерянная.
Водка рикошетит в судьбы по всему диаметру жизни алкоголика, и перемалывает в мясорубку безразличности любые чистые помыслы, чужое детство, хрусталь и гитары.
Алкоголь все превращает в перегар. Мечты, надежды, планы. И не щадит, и не слышит голоса разума.
Мое прошлое - это отдельно взятый слайд. А вон их сколько вокруг, этих слайдов. Целый фильм. Ужасов.
Поэтому и не отпускает. Наоборот. Окружает.
Блин, собаку жалко...
Мы с дочкой приходим домой.
Я, не разобрав продуктов, стаскиваю с нее шапочку и жадно нюхаю ее волосики.
Ваниль, ваниль, ваниль.
И печеное яблочко...
Комментарий Багира2 - 25.06.2017 - 19:13:
Комментарий AмирA - 25.06.2017 - 19:28:
Спасибо,сильно, я ощутила весь твой рассказ.
Комментарий НатаЧиж - 25.06.2017 - 20:15:
Я этот рассказ недавно у кого-то в журнале читала.
Сильно.
Сильно.
Комментарий INI - 26.06.2017 - 01:29:
взято из журнала Jesse )
