Некрасивая девочка

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.

А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Николай Заболоцкий

Приходит время сожалений.
При полусвете фонарей,
при полумраке озарений
не узнавать учителей.

Так что-то движется меж нами,
живет, живет, отговорив,
и, побеждая временами,
зовет любовников своих.

И вся-то жизнь -- биенье сердца,
и говор фраз, да плеск вины,
и ночь над лодочкою секса
по светлой речке тишины.

Простимся, позднее творенье
моих навязчивых щедрот,
побед унылое паренье
и утлой нежности полет.

О Господи, что движет миром,
пока мы слабо говорим,
что движет образом немилым
и дышит обликом моим.

Затем, чтоб с темного газона
от унизительных утрат
сметать межвременные зерна
на победительный асфальт.

О, все приходит понемногу
и говорит -- живи, живи.
Кружи, кружи передо мною
безумным навыком любви.

Свети на горестный посев,
фонарь сегодняшней печали,
и пожимай во тьме плечами
и сокрушайся обо всех.

И.Бродский

И не будет в день погребения ни свечей, ни церковного пения (с)

Разом красками всё заиграет...

Ермолин Николай

Я люблю не смеяться, а радовать,
Душу, - чтобы ей было легко.
Чтобы серце в груди не болело,
Совесть пусть не сжимает его.

Усыплять совесть я её не намерен,
Лучше пусть, - не теряет весы.
Да, придётся ей взвешивать мысли,
Чтобы помыслы, были чисты.

И ещё, мне хотелось чтоб время,
Не спешило рванув, подгонять.
Чтобы мыслям давало собраться,
А в толпе, мог себя я узнать.

Не по внешнему виду и блеску,
Что порой, на себя мы берём.
Нет, всего лишь по робкой улыбке,
В ней, - мы душу свою узнаём.

Вот тогда, всё вокруг расцветает,
И зимой, даже в сильный мороз.
Разом красками всё заиграет,
Ох, как мир рядом с нами, - пригож...







© Copyright: Ермолин Николай, 2019
Свидетельство о публикации №119012011036

Стопари. Мне Штаты не пример
Анатолий Буров
* * * (4/89)
Пусть не так-уж твёрд, как прежде, шаг,
Пусть годами я уже не молод,
Только до сих пор мне дорог флаг,
На котором есть и серп, и молот.

* * * (4/91)
Проходит Жизнь в свой колокол звоня,
Пусть времена сейчас другие,
Но по советской юности меня
Не покидает ностальгия.

* * * (4/92)
Сегодня Штаты ставят нам в пример,
Но, как бы кто не лез из кожи,
Я счастлив тем, что жил в СССР,
Мне жалко тех, кто там не пОжил.

* * * (4/93)
Я одобрял, а значит есть моя вина
В том, что устроил Ельцин передрягу
И как итог - ушла в Историю страна,
Страна, которой я давал Присягу.

* * * (4/94)
Это не спектакль в московском ТЮЗе,
Не какой-то там наивный бред-
Я в мечтах живу, ещё, в Союзе,
В той стране, которой больше нет.


© Copyright: Анатолий Буров, 2019

,..............
Сергей Юрский

Все начнется потом, когда кончится это
Бесконечное, трудное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждем, мы мечтаем о том,
Чтоб скорее пришло то, что будет потом.

Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве, ну, в юности - самую малость,
Может, были минуты, ну, дни, ну, недели…
Настоящее будет потом. А на деле

На неделю, на месяц и на год вперед
Столько необходимо ненужных забот,
Столько мелкой работы, которая тоже
Никому не нужна. Нам она не дороже,
Чем сиденье за скучным и чуждым столом,
Чем мельканье чужих городов под крылом.

Не по мерке пространство и время кроя,
Самолет нас уносит в чужие края,
А когда мы вернемся домой, неужели
Не заметим, что близкие все почужели?

Я и сам почужел. Мне ведь даже не важно,
Что шагаю в костюме неважно отглаженном,
Что ботинки не чищены, смято лицо,
Что на встречных - на женщин! - гляжу с холодцом.

Это - не земляки, а прохожие люди,
Это все - к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдет
Этот суетный, мелочный, маятный год -
И мы выйдем на волю из мучавшей клети,
Вот окончится только тысячелетье!..

Ну, потерпим, потрудимся - близко уже:
В нашей несуществующей сонной душе
Все уснувшее всхлипнет и с криком проснется!
…Вот окончится жизнь - и тогда уж начнется…
1979 г.

Источник: https://www.chitalnya.ru/work/1661563/
При копировании материалов с сайта, активная ссылка на оригинальный материал обязательна.
Все права защищены © chitalnya.ru

Давно никто не хулиганит,
Не пишет едкий комментарий
Пока мы здесь - давай буянить.....
А то дождемся эпитафий...

_____________
"...А кто не пьёт?!?!.. Назови!?... Нет, я жду!? Достаточно! Вы мне плюнули в душу!"

Придёт любовь?
Оленин Александр
Я думаю, бывает иногда,
Зачем мы в этот бренный мир приходим?
С тобой вдвоём потерянно в нем бродим,
Не зная счастье где, а где беда.

Как разделить разлуку и любовь,
Которые порой неразделимы?
А жизнь летит, опять проходит мимо,
Стирая нашу память вновь и вновь.

Как удержать мгновенья редких встреч,
Так скупо отпускаемые роком?
Они все исчезают раньше срока…
Как можно это где-то уберечь?

Вопросы без ответов, как всегда
Мы задаем себе и отвечаем:
Жизнь хороша лишь тем, что мы не знаем
Придёт любовь сейчас…? Иль никогда?


© Copyright: Оленин Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118121706689

Кот Бегемот
шимоза

Баллада о запахах

Чудесное стихотворение отца Тихона из Оптиной Пустыни, о том, что может быть и наши чувства, и слова тоже имеют свой запах...

На кухне я готовлю завтрак,
Как пахнут кофе и халва!
А может быть, имеют запах
И наши чувства, и слова?

Любовь, к примеру, пахнет розой,
А детский лепет – молоком,
А слово доброе – мимозой,
Ромашкой или васильком...

Словесный мат, простите, смрадом,
И, как невидимый палач,
Он побивает, будто градом,
Росточки счастья и удач.

Какая красочная дыня!
Разрезала , а там - труха...
Наверно, пахнет так гордыня,
Родоначальница греха.

Улыбка пахнет шоколадкой,
И комплимент – конфетой сладкой,
Покой – домашним пирогом,
А гнев – горячим утюгом!

В свободе слышу запах моря,
Так пахнут ветер и цветы,
А если кто друг с другом в ссоре,
Там запах серной кислоты...

Духами пахнет благородство,
Доброжелательность и мир,
А свалкой мусорной уродство,
Обжорство, пьянство и трактир...

Унынье – как тяжёлый камень,
Всегда у мира на виду,
А нежность пахнет лепестками
Цветущей яблони в саду!

Пусть будет счастья добрый запах
И аромат красивых слов!
На кухне я готовлю завтрак –
Печенье, кофе и любовь!

смотрел только что передачу о Юрском,по ОРТ.....
под впечатлением.....