Стала писать письмо Шайтанову. Понятно, что не ему, я даже не знаю, где он. Могу узнать, но, разумеется не буду.
Мне самой это все надо уже выплеснуть, наконец. Не могу больше в слезах просыпаться, пора это как то проработать. Не задавлю я это в себе все равно, сколько лет уже давлю давлю, а оно обратно. Думаю, ну, давай раз так, скажи сама себе, что тебя так мучает, может, поймёшь. Вот тебе лист бумаги - пиши, поговори с ним.
Стала писать и поняла, что мне нечего ему сказать, кроме того, что он свинья. Просто нахлынуло все, - вот за что такого любить то? Поняла, что я себя винила, но дыма без огня не бывает. Вот как бабы умеют себя обманывать, что он хороший - да НЕ хороший, иначе б не было того, что было. Был, изменял, свихивал мозги целенаправленно, предавал на каждом шагу, попытался всю семью кинуть на деньги под четким руководством мамочки, а кончил тем, что ни разу трубку не взял, когда мне нужен был просто его совет, - где такое видано, чтоб не говорить с близким человеком, у которого случилась беда?
За что такого любить то? Да, неглупый, да, трудоголик, да связывает целая жизнь, но он всегда был гавном и таким и остался, а я за деревьями леса не замечала. Надо было глубже смотреть, а я отмахивалась. На хуй я вообще его взяла в Израиль? Это нужно было кончать тогда еще.
И я вдруг поняла, что попустило. Не знаю, если надолго, но если снова прихватит, продолжу письмо. Надо как то бороться с этим, а то уже почти пять лет как фиалка в проруби болтаюсь, не пришей пизде рукав. Хватит, хорош уже - я взрослый человек, или я тряпка?
|
